躺在大山的懷抱，彌散著遠古的氣息，料峭的春風不曾將它喚醒。它，靜靜袒露在陽光下沉湎在悠悠的羌笛聲中。
歲月凋蝕了老宅子的唐磚宋瓦，斑駁了廊柱的朱漆金飾。蟄伏在房脊上的雕獸似乎在凝望著秦時明月漢時雄關，聆聽著元時的散曲明代的清風，不肯醒來。雕鏤精緻的窗櫺上那暗黃的窗紙被風吹破了一個洞，老宅將有些發黴的氣息緩緩吐出來，加重了懷古的味道。貼在窗子上的臉，也瘦了。
庭院中那棵古柳不知什麼時候已經將柳條從嚴寒中舒展開來，柔軟的如同舞女的腰肢。在寒風裡飄飄灑灑，呼喚著春風早日度過玉門關，不要讓那羌笛楊柳聲聲怨。看著庭院裡那方磚上被歲月琢磨的深深淺淺的痕跡，還有古柳被寒風刪剪的枯枝碎葉，心中不覺暗自歎息：不是春風不度，是我們的內心太過寂寥了。
平日裡，我們埋頭於繁雜的事物中，無暇顧及身邊的事物，忽略了季節的輪回，也忽略了自己內心的感受。偶見柳條輕拂枯草返青，便暗暗心驚，自己又蒼老了一歲。我們常常感歎草木無情，其實多情的草木總會在我們不經意間喚醒我們日漸蒼老的心，在廢墟上生出新鮮的青草，讓層層綠意在古老而荒涼的牆壁上多情地攀援。
住守在老宅的是我的叔叔和嬸子。他們老的如同剛剛出土的紅山陶器的碎片。他們是這老宅的一部分，生於斯長於斯，可能還要長眠於此。說到死，叔叔的眼神裡流露出一絲憂慮。眼前這老宅的一磚一瓦都用他的體溫測量過，那些破敗的牆壁是他用心血凝固在一起的。老磚風化了，就到山上燕長城的廢墟上尋找殘磚碎瓦，讓這老宅坐在今天與祖宗對話，延續著千年的血脈。可他畢竟無法像秦俑那樣從千年的沉睡中醒來重獲生命，他們終究會和這老宅一樣漸漸老去。而兒孫們誰也不願留在老宅裡，早早逃離了大山深處。他幽幽地說：“風箏飄遠了，手裡的那根繩，斷了。”
看著在古柳下玩耍的小孫女，他的目光很複雜。再過幾天，孫女就要回到城裡讀書了，這裡又只剩下他們老夫妻倆。他無法要求誰來守護這座地處大山深處的老宅。
年輕人紛紛離開大山深處，這座老宅像是深山古刹。只是將要斷續香火。那棵古柳將獨自蒼翠，獨自飄落。
先人們著眼于心靈的滋潤與性情的涵養，往往於山水鍾情處築牆搭屋，為心靈修建一處可以安靜棲息之地。可後人則把目光盯在了燈紅酒綠的繁華都市，為了物質追求寧願將心靈放逐，將寧靜放棄，讓精神四處漂泊。
我們創造了建築，給建築以靈魂，以精神；時間創造了廢墟，廢墟成就了往昔的繁華，留給未來獨特的審美。唯有這棵古柳，可以承載千年情感，卻無法成為歲月的廢墟。它是廢墟上的一抹春色。
春風依舊料峭逼人，綿綿群山像一部太久不曾翻動的書籍，沉重地壓在莽莽高原上。燕長城的廢墟成了這個書頁上的一個句號，不知什麼時候行文，也不知止於何時。歲月將昔日的輝煌變為今日一堆黃土，它仍在大山深處沉默，不喜，也不悲。
古樸的老宅與燕長城的廢墟遙遙相守，無論是烽煙遍地、鼓角爭鳴，還是風吹草低牛羊遍地，它們就這樣默默相守，不棄、不離。
那棵古柳卻籠上了一團新綠，在一片古拙幽暗中透出新生的意趣。老宅只能在絕望中守候，在守候中等待老去。古柳會將那陳年往事銘刻在年輪裡，從古老的民謠中翻新出動人的曲目。就像唐詩催生了宋詞，宋詞又繁衍成元曲。那嶙峋凸起的骨節看似了無生機，卻總會在春風裡抽出新的枝條，然後，讓嫩嫩的新芽綴滿枝頭，明媚出一個溫暖的春天來。
老宅終究會在某一天裡坍塌，像山上那燕長城的廢墟，但無礙古柳年年萌發。
如果老宅不復存在了，春天依舊會從柳色中走來。只是，誰來守護這一抹柳色呢？
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